La Muerte Chiquita

Morirse, mis estimados, no es nada del otro mundo; ya se sabe que, en realidad, nos morimos a cada rato: nos petateamos al dormir, cuando se desconecta toda la patada y nadie sabe ni qué pedo; también piramos de la vida cuando nos venimos, pues ya se sabe que algunos tremendones venidones de plano lo borran a uno del mapache. Bueno, también es obvio que uno puede morirse simbólicamente, darle en la madre a una personalidad chafa para renacer en una más rayada, o al revés, ni modo. En realidad muchos dicen que somos muertos circulantes, porque no hemos nacido a la verdadera vida, la neta y efectiva, la auténtica buena onda. Por último, también nos vamos a calacas en algunos viajes con hongos o peyote o elesedé: Agarra esta onda, hijo: de pronto todo se suspende, el vacío toma posesión y nomás no hay nada, lo que se dice nada; después, si lo mereces, renaces; no sabes qué pasó, pero sí estás seguro de que te moriste de a deveras; físicamente, no se trata de un puto símbolo o de una pinche metáfora.


Extraido de "El hotel de los corazones solitarios" del autor José Agustín.